Mon horloge biologique est facétieuse. Elle s’est enclenchée dès ma conception à Cahors en pays d’Olt, pays de roc et de vent craquant de soleil. Elle n’a retenu de ma naissance à Paris que la déclaration d’une fée qui œuvrait à la maternité : « Elle a des mains d’artistes. » Toute ma vie tendra vers la réalisation de cette prédiction imprudente.
Mon horloge s’attarde à des grappes de secondes, escamotant des décennies…