Blog | Colette Brogniart

Le souterrain

L’entrée voûtée du tunnel paraissait plus sombre que la nuit qui pourtant écrasait les reliefs et gommait les détails. L’ombre d’un homme y ajouta une pointe d’outre noir. Le trou l’aspira. Cette ligne de train désaffectée éventre une colline de schiste aux éclats fugitifs. En quête d’un raccourci, j’avais résolu d’emprunter le souterrain, mais cette présence m’inquiétait. Le lieu servait-il de refuge ? Favorisait-il des rencontres ? L’idée de redescendre les éboulis de la butte m’effrayait tout…

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Confidences

Voulant faire viril, il n’a l’air que méchant voire un peu débile On n’a pas forcément la mine que l’on croit Ainsi un mort ne rit pas tant que ça, narquois il ne montre les dents qu’au destin qu’au néant. Enfant, les manières et les mots me troublaient. Un jeu d’après repas consistait à dire ce que l’on aimait chez telle ou telle personne présente. Afin de témoigner de mon amour pour ma mère, je…

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Réflexions

La femme qui m’a acheté un livre le mois dernier vient d’éviter mon stand. Pourtant ce roman aurait dû lui plaire… Peut-être ne l’a-t-elle pas encore lu ou elle l’aura offert. Des situations similaires m’ont déjà perturbée. Un dicton qui ne concerne en rien les livres me taquine : j’ai dû lui vendre des haricots qui ne voulaient pas cuire. De fait, j’ai rencontré des haricots en grains récalcitrants, j’ignorais qu’un long trempage en eau froide est…

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Au pays des merveilles

Alice rencontra un lapin blanc pressé Je croisai un pâle dandin narcissique décoré de chaînes, de bagues et de tics Tous les deux élégamment vêtus d’écossais Au royaume des déchus, un frimeur est roi Ce Narcisse laid chauve bigleux s’exhibait comme poète garanti et imposait ses rimes, coupant des têtes à hue et à dia Ô rêver un autre rêve avec d’autres mots tout réinventer pour tenter l’espérance Le chapelier fou guérirait aux…

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Phobie légitime

Il a entassé une pile de lettres qu’il dénomme administratives : il redoute toujours de les ouvrir, elles ne recèlent rien de bon. Néanmoins, après une profonde inspiration, il éventre une première enveloppe. « Quelle est votre résidence fiscale ? » Il parcourt le texte en diagonale : « amende de 1 500 € — depuis le 1er janvier 2018, en lien avec les banques et les assurances — pour lutter contre l’évasion fiscale… » Il n’a jamais quitté la France, pas plus…

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Destinée

Une voyante m’avait prédit que je connaîtrais le bonheur une fois la jeunesse enfuie. Chaque nouvelle décennie, j’espérais. Je misais sur la cinquantaine. De fait, je me considérais comme moins malheureuse. J’accueillis la délivrance des 60 ans et l’abolition du travail avec euphorie, là encore je percevais les prémices de la félicité. Cette fois, à cent ans, je crois que je tiens le bon bout, je vois enfin la fin du tunnel. Je pense à…

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Suite en sifflantes

Le soleil si seyant secoua ses songes sauvages sept soirs de suite saupoudrant de ses scintillements soyeux saxifrages savoureuses pour sauterelles sautant à saute-saison. Sous l’astre solaire, la savane sauvegardait secrets et sortilèges et la steppe sa somnolence sentencieuse. Tandis que le salon éclairait de sublimité les sommités solennelles. Or, sachez qu’en société, de savants stylistes s’efforcent de souligner leur savoir-faire et un savoir-vivre qui s’efface subrepticement suivant les siècles. Sauve qui peut ! susurra un…

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Guerres & luttes

Depuis des décennies, le monde prétendument en paix est en guerre. Longtemps, j’ai redouté qu’elle éclate alors qu’elle sévissait sur cette infortunée planète. Les conflits se multiplient, se rapprochent et nous discourons sur leur nature : génocide, crimes contre l’humanité, crimes de guerre. Les morts font-ils la différence ? Sur ce fond déshumanisé, nous poursuivons notre petit bonhomme de chemin. En hommage à la vie, une forme de résistance ? Peut-être. A l’aveugle ? Sans doute. Je…

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Le monde de l’édition

Lors d’une émission littéraire, les propos d’une éditrice me comblèrent : je lui adressai mon tout dernier manuscrit. Quelques mois plus tard, je reçus une lettre déplorant de ne pouvoir retenir qu’une dizaine d’ouvrages pas an et donc, malheureusement… Dix livres, c’est peu, surtout compte tenu de l’avalanche de manuscrits qui circulent. À la médiathèque, je repère un ouvrage paru sous son égide, par curiosité je l’emprunte et le lis. Un ouvrage, hélas insignifiant selon moi…

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À minuit

Chaque soir, je ferme le portail du cimetière : des chiens risqueraient d’y pénétrer. En fer noir, il grince amicalement lorsque j’actionne son lourd loquet rouillé. De taille modeste, un seul regard suffit à l’embrasser en son entier : un lieu reposant veillé par deux grands cyprès et la haute croix blanche d’un jubilé. Situé en contrebas du mur du jardin du presbytère, une belle bâtisse dont l’escalier de pierre en hélice et sa fenêtre…

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