L’automne doré et parfumé

comme une frotte à l’ail

La sève boule doucement chaude

Les feuilles en prennent du roux

Le raisin se grappe en miel

Baies, noix, prunelles

Fruits obscurs, acides, doux

où la lumière d’octobre maraude

 

Écartement rouge des figues

sur les lèvres écorchées

dégorgeant leur pulpe dense

luisante du désir qui se balance

Sous le ciel en ricochets

le vent danse la gigue

 

Éclatement des châtaignes

Grésillement des feuilles

Cendre frileuse au matin

d’un novembre chagrin

qu’une pluie fine cueille

de son nez musaraigne

 

La terre est brune et blonde

comme l’anse d’un panier

comme la croûte du pain

comme le pichet de vin

comme le bois du trépied

comme une eau profonde