Panier 0
Lire la suite

À minuit

Chaque soir, je ferme le portail du cimetière : des chiens risqueraient d’y pénétrer. En fer noir, il grince amicalement lorsque j’actionne son lourd loquet rouillé. De taille modeste, un seul regard suffit à l’embrasser en son entier : un lieu reposant veillé par deux grands cyprès et la haute croix blanche d’un jubilé. Situé en contrebas du mur du jardin du presbytère, une belle bâtisse dont l’escalier de pierre en hélice et sa fenêtre…

Lire la suite

La clef

Qui avait pu accomplir un tel acte ? Qui connaissait la cache de la clef de l’église ? Les carillonneurs avant que le mécanisme automatique ne les remplace. Le prêtre de la ville voisine qui venait célébrer la messe dans les grandes occasions. Quelques dévots bon teint, quelques artisans colmateurs de fuites, la bouquetière, les voisins qui de temps à autre délivraient un chat berné par une souris ou une colombe se prenant pour le Saint-Esprit. Qui…

Lire la suite